O alquimista pegou num livro que alguém na caravana tinha trazido. O volume estava sem capa, mas conseguiu identificar seu autor: Oscar Wilde. Enquanto folheava as suas páginas, encontrou uma história sobre Narciso.
O Alquimista conhecia a lenda de Narciso, um belo rapaz que todos os dias ia contemplar a sua própria beleza num lago. Estava tão fascinado por si mesmo que certo dia caiu dentro do lago e morreu afogado. No lugar onde caiu, nasceu uma flor, que chamaram de narciso.
Mas não era assim que Oscar Wilde acabava a história. Ele dizia que quando Narciso morreu, vieram as Oréiades ─ deusas do bosque ─ e viram o lago transformado, de um lago de água doce, um cântaro de lágrimas salgadas.
─ Por que choras? ─ perguntaram as Oréiades.
─ Choro por Narciso ─ disse o lago.
─ Ah, não nos espanta que chores por Narciso ─ continuaram elas. ─ Afinal de contas, apesar de todas sempre corrermos atrás dele pelo bosque, tu eras o único que tinha a oportunidade de contemplar de perto sua beleza.
─ Mas Narciso era belo? ─ perguntou o lago.
─ Quem mais que tu poderia saber disso? ─ responderam, surpresas, as Oréiades. ─ Afinal de contas, era nas tuas margens que ele se debruçava todos os dias.
O lago ficou algum tempo silencioso. Por fim, disse:
─ Eu choro por Narciso, mas nunca tinha percebido que Narciso era belo.
“Choro por Narciso, porque todas as vezes que ele se debruçava sobre as minhas margens eu podia ver, no fundo dos seus olhos, minha própria beleza refletida.
─ Que bela história ─ disse o Alquimista.
